Från författaren: Min favorit och mest vördnadsfulla... Skrivet i ett andetag, bokstavligen på en halvtimme. Min förståelse för KÄRLEK... Tillägnad dig. Vara sjuk. Idag är St. Valentina, jag mår illa. Från kärlekens besvärliga, glamorösa, obligatoriska natur. Från artiga men likgiltiga valentines. Från mig själv, som gav efter för all denna hysteri. Det är som om jag är förvirrad och inte kan ta fram det äkta som är värdefullt. Det är som att jag spelar en pjäs. Och jag har varit äcklad av att spela några föreställningar under lång tid. Och ändå. Vad ligger bakom detta? Jag lyssnar på mig själv... Bakom detta finns rädsla. Och jag flyr från honom för att inte ta reda på vad jag är rädd för, jag ser hur folk firar den här dagen. Vissa är romantiska, vissa är sensuella, andra är bravur, kastar lera på semestern och devalverar den. Någon hittar en anledning att bli full. Och bakom all denna maskerad och fyrverkerier finns en förvirrad kärlek. Hon är inte så glamorös och vacker. Den är ojämn, den har utbuktningar och fördjupningar. Och hon står och tittar på när hon blir putsad, sminkad och photoshoppad. Eller rättare sagt, inte ens hon. Och dess gips-virtuella kopia. Och kärleken står åt sidan. Och jag förstod min rädsla. Jag insåg vad jag var rädd för. Jag är rädd för att närma mig henne. Till den riktiga. Neglyantseva. Fel. Men den mest verkliga. Det är som om jag också dansar runt en kopia, men jag känner hennes blick på min rygg... Och jag börjar må illa. Och jag slutar. Jag vänder mig om och tittar på henne. Och jag börjar gråta. För det är väldigt smärtsamt att slösa bort den här semestern så här. Jag vill gå upp och fråga henne hur gick det till? Jag tittar på hennes drag och förstår att hon är väldigt gammal, hon är i samma ålder som världen. Jag närmar mig henne. Jag andas. Kärlek har en lukt. Av någon anledning nu luktar hon sommar, sol och färskt hö. Och jag ber henne svara på mina frågor. (Intervju med Lyubov... Jag tycker att jag gick för långt, men jag kommer inte att förlåta mig själv om jag inte gör det här). Kärleken håller med. Och enligt min mening är hon glad att de äntligen lade märke till henne och vände sig till hennes åsikt och hennes liv. Hon är ledsen för att hon känner sig outtagna och ensam. Hon känns konstruerad. Hon är ledsen. Han tittar på sin utklädda dubbelgång och känner sig ledsen. Jag är förvånad över att kärlek har så mycket sorg. Och hon flinar, och jag förstår att detta också beror på att jag ätit för mycket "vilken sann kärlek hon är" och att jag sväljer "kärlek är alltid glädje och lycka." Och jag spottar ut det med lättnad. I allmänhet spottade jag under hela intervjun. Konstigt nog var det väldigt harmoniskt. Hon talade, och jag grät, skrattade, spottade igen. Och i allt detta fanns en sådan avkoppling och naturlighet. Och jag förstod att hon älskade mig. Han bara älskar. Och när jag gråter. Och när jag skrattar. Både vacker och ful. Och olämpligt och klumpigt. Och harmonisk och subtil. Just för att Kärlek är så – fel och annorlunda. Och jag insåg att så fort jag väljer den där utklädda skyltdockan som min idol, blir jag också tvungen att passa in i skepnad av någon jag kan älska. (Du vill bli älskad, oavsett vad, du vill dölja det.) Det är lätt att älska en skyltdocka - den är smidig, vacker, utan skavanker. Jag rapporterar min briljanta insikt till Love. Hoppas på att få beröm. Kärleken vrålar av skratt och kastar en skrynklig pappersmugg på mig. Glaset träffar mig rakt i pannan. Vid det här laget skrattar jag och spottar ut mitt nästa "vackert formulerade mästerverk". Det finns ingen skönhet i kärlek. Precis som att det inte finns någon fulhet heller. Det finns inget betyg alls. Hon bara älskar. Jag frågar henne om detta och förväntar mig att bli slagen i pannan med ytterligare ett skrynkligt glas. Kärlek tänker plötsligt. Och han frågar mig: "Vad är skönhet?" Och så blir jag galen. För jag känner att nu måste jag spotta ut stycket om "Kärlek och skönhet är oskiljaktiga" och "Bara vackra människor är älskade" igen. Och så visar det sig att hon inte alls förstår vad jag pratar om. Och jag börjar förklara: "Skönhet är... eh, i allmänhet, här finns vackra antika skulpturer, här finns modemodeller, till exempel Marilyn Monroe" (Monroe är definitivt väldigt vacker, jag är övertygad om detta). Kärlek reflekterar. Jag förstår det, för att svara på om det finns något i dig eller inte -